Ich war nicht immer so. Seit jener Nacht fühlt sich alles fremd an. Mein Körper, meine Gedanken, die Räume, in denen ich lebe. Etwas hat sich festgesetzt, lautlos und beharrlich, und lässt mich nicht mehr los. Ich sehe ihn. Nicht ständig, aber oft genug, um an mir selbst zu zweifeln. Im Flur, im Spiegel, manchmal dort, wo ich mich am sichersten fühlen sollte. Er ist da, ohne greifbar zu sein, und doch zu real, um ihn zu ignorieren. Man sagt, er sei tot. Doch was tot ist, verfolgt nicht. Was tot ist, spricht nicht. Zwischen Realität und Einbildung beginnt mein Verstand zu schwanken. Und je mehr ich versuche, Ordnung in mein Inneres zu bringen, desto deutlicher wird: Manche Dinge verschwinden nicht, nur weil niemand über sie spricht. Dies ist eine Geschichte über Verlust, Schuld und die Abgründe der Psyche. Und über die Frage, was gefährlicher ist, die Wahrheit oder das, was wir tun, um sie nicht sehen zu müssen.